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DOROTHY

Die Flut machte Dorothy nervös. Sie beobachtete, wie die Wellen gegen das felsige Ufer schlugen, und versuchte einzuschätzen, wie viel näher sie in den letzten Minuten gekommen waren. Sah auf ihre Armbanduhr. Der wummernde Bass eines alten Orbital-Songs machte es schwer, sich zu konzentrieren, jedenfalls näherten sie sich dem Ende des Zeitfensters, um von der Insel herunterzukommen.
Sie versuchte, sich zu beruhigen, lauschte auf das Plätschern des Meeres vor dem Hintergrund der Musik. Ihr Blick wanderte über den Forth hinüber nach Inchmickery mit ihren zerfallenden Betonfestungsbauten aus Kriegszeiten. Die Insel erinnerte an ein Geisterschiff. In der anderen Richtung lagen die drei Brücken, die aus dieser Entfernung wie Architektenmodelle wirkten. Etwas näher drängte sich eine Flottille von Tankern um das Hound Point Ölexportterminal.
»Das ist schon eine ziemliche Sache.«
Indys Stimme veranlasste sie, sich umzudrehen. Die Frau ihrer Enkelin trug ein Trauerkostüm und hatte sich die Haare im gleichen Türkiston wie die Brosche an ihrer Jacke zu einem Bun hochgesteckt. Große braune Augen, ein Lächeln auf dem Gesicht. Ihre phosphoreszierenden Laufschuhe waren ein Zugeständnis an das raue Gelände auf Cramond Island.
»Ja, stimmt«, sagte Dorothy.
Hinter Indy fand die Trauerfeier für Arlo Wright statt, eines der älteren Mitglieder der Gruppe von Travellers oder Reisenden, die sich vor einigen Monaten in der Nähe von Cramond niedergelassen hatte und nicht mehr gegangen war. Hier auf der Nordseite der Gezeiteninsel waren sie weit weg von neugierigen Blicken und konnten weder den Damm noch das Dorf im Süden sehen. Ein weiterer Grund für Dorothys Nervosität war, dass sie keine Ahnung hatte, wie hoch das Wasser bereits über den Damm gestiegen war. Immer wieder saßen Touristen auf der Insel fest und mussten von der Küstenwache gerettet werden.
Arlo war in ein Leichentuch gehüllt und lag auf den Überresten einer Geschützstellung aus dem Zweiten Weltkrieg, einer etwas erhöht erbauten Betonkonstruktion in Hufeisenform, die atemberaubende Ausblicke über den Firth bot. Auf beiden Seiten standen zerfallene Gebäude – Kasematten für Geschütze, Stände für Suchscheinwerfer, Lagerräume, Maschinenräume und Kasernengebäude, allesamt mit Graffiti überzogen, bunten Ornamenten und Tags. Zwischen den einzelnen Bauten aufgebrochener Asphalt, wuchernde Sträucher, Felsen, Scheuergras und verrostete Metallträger. Dazwischen tanzten und tranken zwanzig Leute jeden Alters, ließen Joints und Flaschen kreisen und schwenkten ihre in die Luft gestreckten Hände, als wäre ihnen alles vollkommen egal.
Dorothy jedoch war es durchaus nicht egal. Ihr machte es etwas aus, dass sie Arlo womöglich nicht mehr zurück aufs Festland bringen könnten.
Der Song von Orbital wurde abgelöst durch einen von The KLF. Arlo war in der Rave-Szene der frühen Neunzigerjahre sehr aktiv gewesen und hatte gegen die Criminal Justice Bill gekämpft. Die Szene damals war geprägt von einer gesunden Anti-Establishment- und Gegenkultur-Stimmung, weswegen es nur logisch war, dass Arlo in einer Gemeinschaft von Reisenden landete. Im Leben geht’s immer darum, den Weg zu finden, der für einen passt, das wusste Dorothy nur zu gut. Auch wenn es stets auf die gleiche Weise endete, wie Arlo herausgefunden hatte. Sein Tod kam unerwartet und plötzlich, ein Aneurysma im Schlaf. Dorothy wünschte sich ebenfalls einen schnellen Abgang; nichts Langwieriges oder Schmerzhaftes, um Jenny und Hannah nicht zur Last zu fallen.
Sie sah wieder auf die Uhr. »Wir müssen los.«
Sie gingen zu den Trauergästen hinüber, wobei Indys Hüften im Takt der Musik schwangen, während sie wie eine Bergziege über die Felsbrocken hüpfte. Dorothy wählte ihren Weg vorsichtig. Sie trug ebenfalls Sportschuhe, aber deutlich jenseits der Siebzig war sie weniger beweglich und nicht mehr so sicher auf den Beinen. Außerdem wäre hier ein gebrochener Knöchel keine so gute Idee.
Sie kam an einem baufälligen Gebäude vorbei, das schon lange keine Fenster mehr besaß und dessen Dach durchhing. Zwischen irgendwelchen Graffiti – einer Frau mit einem dritten Auge, einem schwarzen Hund im Comicstil, dem Symbol der Ghostbusters – stand in fetten Buchstaben die Parole »Fuck Tha Police«.
Neben Arlos Leichnam entdeckte sie Fara McNish, die mit dem Kopf zur Musik wippte und gerade einen Spliff annahm. Sie war Mitte zwanzig, groß und langgliedrig, trug eine Brille mit runden Gläsern und hatte ihr wallendes blondes Haar wie die berühmte Rosie the Riveter mit einem rot-weiß getupften Kopftuch zurückgebunden. Armbänder und Halsketten, Latzhose und vegane Docs, ein scharlachrotes Tattoo in der Form eines Handabdrucks auf der Schulter. Fara war vor einigen Tagen mit sehr klaren Vorstellungen zu den Skelfs gekommen, um Arlos Beerdigung zu organisieren. Das hier war es jetzt, und Dorothy bereute es. Sie war immer für eine Party zu haben, aber es wäre ihr lieber gewesen, wenn sie nicht kurz davor stünden, auf dieser Insel zu stranden.
»Fara.«
»Dorothy.« Fara umarmte sie, und Dorothy spürte die aufrichtige Wärme ihrer Zuneigung. »Hier, nimm einen Schluck.«
»Nicht bei der Arbeit.« Dorothy zog an den Manschetten ihrer Bluse. »Fara, die Flut kommt, und wir müssen jetzt los.«
Fara schaute sich um. »Vielleicht sollten wir bis zur nächsten Ebbe hierbleiben.«
»Wir haben das doch besprochen. Du wolltest eine maximal grüne und umweltfreundliche Beerdigung, also wurde Arlo nicht einbalsamiert. Wenn du weitere acht Stunden mit ihm hierbleibst, wird das äußerst unschön.«
Fara gab den Joint an eine ältere Frau weiter, dann steckte sie zwei Finger in den Mund und stieß einen schrillen Pfiff aus. »Aufbruch, Leute.«
Es kam Bewegung in die Party, eine junge Frau zog den orangefarbenen Lautsprecher auf einem Wagen hinter sich her, zwei Männer hoben die Seile, die an Arlos Leiche befestigt waren. Eines war um seine Knöchel geschlungen, das andere verlief unter seinen Achseln. Sie warfen sich die Seile über die Schultern und marschierten los, mit Arlo zwischen sich wie ein Reh am Ende einer erfolgreichen Jagd.
Indy schloss sich Dorothy an der Spitze des Zuges an, während sie die Trauergemeinde über die Insel führten. Sie zogen durch die Bäume, vorbei an den Hinterlassenschaften von Teenager-Saufgelagen – Asche, Decken, Bierdosen und leere Wodkaflaschen. Weiter ging es den Hügel hinauf, und Dorothy sah die Dragon’s Teeth, die lange Reihe großer, sägezahnförmiger Betonpylone der Bootssperre, die den Damm markierten.
Ursprünglich hatten sie Torpedoboote aufhalten sollen, jetzt verfielen sie wie alle Relikte aus Kriegszeiten.
»Kommt«, rief Dorothy über die Schulter. Indy sah sie an. Die Party zog sich in einer Reihe hinter ihnen her, die Leute wiegten sich zur Musik von Leftfield aus der PA, die Beats wurden immer wieder vom Wind fortgetragen.